Fritid / inspirasjon

Aske av en brennende kjærlighet

Det var en tradisjonell dag med stressende flyplasser, foredrag på geomatisk engelsk og korsryggsmerter fra den tunge Toshiba som bulket rett i høyre skulder. Etter et par timer med forsinket flytur hadde jeg hatt to kaffe og en sjokoladeplate. For å kaste bort tid hadde jeg kjøpt en spesiell versjon av Live to Tell-Fra García Márquez-, handling som ekspeditøren ga meg en interessant designet separator som jeg øvde på navnet mitt på, og prøvde en markør som jeg endelig ikke kjøpte. Jeg nektet å vente, og jeg hadde sittet i et rom der det så ut til å være mennesker som ikke hadde noe annet å gjøre.

Da jeg hørte kallet om å nærme meg terminal 27, reiste jeg meg som en soldat og straks lette etter en stol i nærheten. Da jeg tok ut boka mi, som hadde fortært rundt 43 sider, skjønte jeg at skilletegn manglet. Jeg husket at jeg så den falle fra stolen, så jeg kom raskt tilbake for å lete etter den.

Da jeg kom var jeg kjent med ansiktet til en dame som med bena i kors og en merkelig grønn koffert hadde lagt seg på stolen. Jeg kunne se skillelinjen nede, jeg skyndte meg over og ba ham høflig om å tillate meg å plukke noe opp under stolen. Han skjøt et raskt, blankt blikk og straks bøyde overkroppen for å gjøre det alene. Han tok separatoren og så på den i noen sekunder, så han meg med høyre øyenbryn, og i det øyeblikket frøs livet mitt som en charamusca.


I flere måneder hadde jeg viet mine skjulte gaver til å skrive bestillingsbrev til et par klassekamerater fra det første året, en fra det andre året og en fra skolen, som i femti øre hyret 17 av linjene mine til jenter som ble forelsket i tekstene mine og ble forelsket i meg. navnene deres. Det var de årene da jeg trodde at ansiktet mitt, skjult bak en elendig side-frisyre og det betenkelige at jeg ikke var fra hovedstaden, aldri ville gi meg et positivt svar fra en jente, mindre enn den som belyste øynene mine tre stoler foran meg. min rekke. Villig til aldri å overlevere henne, hadde han skrevet et brev til henne med den samme historien, med ord som jeg aldri la i leiesoldatmissivene. Han hadde brettet den som formatet sa og veldig delaktig hadde vevet initialene til våre navn.

En dag bestemte jeg meg for å gi det til ham, unnskyldningen var barnslig, men det tok meg dager å planlegge. Om morgenen ba jeg henne om å låne meg notatboken for samfunnsfag, i midten hadde hun plassert brevet, rett i delen at hun måtte studere for ikke å falle i latteren på Elementær ferdighet med sitt irriterende 7 spørsmål om morgenen.

«Din notatbok,» sa jeg, rystet hånden min som om jeg kom inn på kostskolen en unse med stoff eller et halvt pornografisk magasin.

Hun rakte ut hånden og mens hun så på meg med et høflig smil, ble vi begge vitne til at brevet falt på gulvet. Jeg skalv som da faren til cucaracho Han fant oss å stjele stokk, jeg fikk øynene hans opp og jeg kunne se hvordan pannen hans furet, så bøyde han seg ned for å hente brevet, og deretter strakte øyenbrynene seg, forlenget og furer igjen mens han lukket brevet med hånden. Så slapp øyenbrynet og hun så meg da de delikate leppene hennes smilte av nysgjerrighet, forvirring og magi.


Det var grunnen til at jeg nøyaktig kjente igjen uttrykket hans da jeg hentet separatoren, det transporterte meg straks kilometer i løpet av et sekund nesten 23 år senere. Han må ha lest navnet mitt -sikkert ingen andre har-. Han furet begge øyenbrynene i midten, krøllet dem og så opp på meg i en timing som bare skjebnen kunne ha arrangert. De vakre øyenbrynene hennes utvidet seg forvirret, straks glitret, skjelve de to øynene hennes, og den delikate munnen hennes ga det samme uttrykket som den ettermiddagen i klassen. Civic Education.

Jeg frøs, jeg rakte ut hånden min som en zombie for å be om skilletegn, og da fingrene hans berørte meg, gikk en elektrisk strøm gjennom hjertet mitt og beina mine ristet som loddrette persienner. En klump kom i halsen og en halv tåre dannet på slutten av øyet da jeg så ansiktet holdt i sektor 1 av albumet mitt i årevis. Kinnbena hennes var den samme, med litt sminke, øyelokkskygger og salongtørking som ikke syntes å være hennes skikk, men som ga et litt annet preg av det internatet forbød. Men hun var seg selv.

Da vi holdt hender, uvitende om stedet, kofferter og lyder fra høyttalerne, åpnet tidskapslen. De seks månedene det året gikk gjennom minnene mine, etter at det lille brevet mitt berørte hans hjerte, og han bestemte seg for å svare på meg ord som etterlot meg en hel uke med smerter i brystbenet. Jeg lengtet etter at klassen skulle komme for å se henne komme inn, ryddig med palleskjørtet, upåklagelig brunt hår, slik at hun ville fange meg med det blikket som ville gi meg liv hele morgenen og døden om natten. Så gledet jeg meg til ettermiddagsøkten, slik at han ga meg notatboken med det lille brevet som skulle havne i lomma. Klassen varte i en evighet, utålmodig tålte jeg inert, å lese den sju rolige ganger med tårer i magen og smerter inni -dypt inne- Av bein. Så jeg ville at det skulle bli natt så de kunne slå av lyset. Jeg lukket øynene og så bokstavelig talt ansiktet hans med et halvt smil, øyenbrynene rynket, hengende, smilende.

Tiden så ikke ut til å gå, ting hadde ingen følelse av å være, klasser, mennesker, bare henne og meg. Ingen spurte noen gang om hemmeligheten til notatboken som hadde to utgående og to utgående bokstaver hver uke, med fraser som han aldri hadde skrevet på forespørsel, og svar som til da jeg aldri hadde forestilt meg kunne komme fra hans sjel.

Slik var livet på internat, vi elsket av hele vår sjel et ansikt som vi aldri ville berøre, øyne som vi aldri ville kysse, lepper som vi bare kysset med hell. De få stjålne kontaktene var i klassen for Lærer jenter, da jeg lot henne bruke meiselen for å ødelegge trebilen min mens jeg ga henne en leksjon som bare hadde som mål å berøre hendene hennes, en handling hun reagerte på med små klemmer på fingertuppene mine. Dette var de mest sublime romantiske øyeblikkene, sa hun -på kortene- som smeltet sjelen hans mens han var 13 år gammel, var følelsen så sterk at det forårsaket meg små utløsninger av smøremiddel og et ønske om å dø inne av euforien med å rope navnet hans på Saturn mandag morgen. På dette tidspunktet synes jeg ikke lenger synd på å tilstå det så grovt, men i de pubescent år, selvfølgelig, alt var et helt legitimt kaos.

Men ingen kan forestille seg om aske av det kan bli transponert utover komplikasjonene som vi erverver og gir mening til dette livet.


Det øyeblikket av belysning ga oss knapt tid til å krysse noen ord på flyplassen, det virket ikke nødvendig, og vi skjønte ikke engang hvor lenge fingergrepet varte. De delikate neglene hennes, uten polering, klemte fingrene mine igjen og klemmen var intens. Jeg kysset nakken hennes nær øreringene hennes med lyst til å gråte, mens jeg luktet hennes parfyme av roser i vann, kunne jeg føle et ynkelig stønn når jeg fortalte henne navnet -hva var hans navn?- rett i øret mitt, da jeg kjente brystene presse brystet mitt.

Da kunngjorde høyttaleren navnet mitt, og advarte om at døren var i ferd med å lukkes. Jeg ble sint og i et impulsivt sekund spurte jeg ham om e-posten, han skrev den ned i skilletegn, jeg dikterte min, men jeg forsto hans dårlige evne med at-tegnet når han ikke kunne tolke ordet Gmail.

"Ikke bekymre deg, jeg har din," sa jeg, som han svarte på insisterende.
- Ikke miste det, du burde skrive det til meg

Men det var ingen tid, så jeg tok separatoren, jeg satte den i boken og dro med en kort klem og virkningen av bitt på halsen min.

Jeg satte meg på flyet, ivrig etter at løpet skulle miste det og frykten for det furtive møtet. Jeg presset boken mot brystet mitt som om det var en del av mitt vesen, som om livet mitt var der, mens jeg forberedte meg på å drømme. Noen sekunder senere begynte reisefølget å snakke som et maskingevær, han så ut til å være en fyr som ikke kunne slutte å snakke. Jeg ønsket ikke å miste det øyeblikket med en sjarlatan som fortalte meg om tusen ting i seks avsnitt uten innrykk, så jeg tok ham med til temaet García Márquez. Rett i planene mine syntes jeg å ha lest hver av bøkene hans, jeg foretrakk Hojarasca,så jeg tilbød ham eksemplaret mitt, som han som forventet ikke hadde lest ennå.

Jeg tok bokmerket, la det i lomma som jeg gjorde med de små kortene, så lukket jeg øynene ... og jeg så det igjen. Der, der han satt på den andre siden av banen, under vinduet på Prof. Raquel Ramos, med korslagte ben og et tapt blikk. Jeg, fra den andre siden, på trebenken, til øynene våre var koblet sammen i en virtuell tråd som så ut til å ignorere basketballspillet, rådgiverens fløyte, papegøyene ved siden av eller den endelige poengsummen. Jeg husket den turen til Hjelpeved bassenget Azulera, da hun hadde på seg en tettsittende akvarellgrønn bluse ... smilet hennes må ha vært det samme, men den unike og uforglemmelige effekten. Så husket jeg turen til San Jose del Potrero, –Mer paddock enn San José-. Denne gangen i den celestiale uniformen til koret til Profe Nancy ... som englene.

-Esdras forberedte sitt hjerte for å forske på sin lov ...

de gjorde det som englene.

Hans guddommelige ansikt kjempet meg endelig, og med to søvnløse netter kjørte han bokstavelig talt meg på en tur i skyene.

Avgangen fra flyplassen gikk raskt, drosjen tok meg til hotellet og på et tidspunkt satt jeg komfortabelt i en stol i Louis XV-stil på jakt etter den trådløse forbindelsen. Jeg la hånden i lommen for å lete etter separatoren og fant den ikke. Jeg la hånden i den andre, jeg fant den heller ikke. En frykt invaderte hjertet mitt, og jeg begynte å se andre steder: i boken, i lommeboken, i skjorten, i passet mitt ... det var ikke der!

Sakte, hverandre, og igjen gikk jeg igjennom hver kort i bagasjen min, mens jeg kastet hvert stykke, begynte en smerte i brystet å vokse. Så tok jeg av meg hvert plagg til jeg var naken, jeg følte meg som en idiot for andre gang, og da jeg ubevisst begynte å lage skjeer, kom jeg til den skjebnesvangre konklusjonen.

-Hva søppel! - Jeg skrek med spiserøret. Mens jeg trakk håret ut, sprang jeg opp i luften og løslatt andre blasfelter som ikke er verdige denne bloggen.


Det var for noen år siden. Jeg vet ikke lenger om jeg skal kriminelle min stædighet, om jeg skal stille spørsmål ved skjebnen, anta at vi begge er kompliserte eller tviler på om det virkelig skjedde.

Jeg kan bare være takknemlig overfor henne for å tillate meg å elske henne utover drømmer, mer enn en gang. Det kan ikke være mer flyktig, men i begge tilfeller med den eneste grunnen til å minne meg om at jeg eksisterer.

Igjen ... Takk.


Tatt derfra, nesten med samme blekk, for noen få lesere som vet at det ikke bare er OpenSource.

Golgi Alvarez

Forfatter, forsker, spesialist i landforvaltningsmodeller. Han har deltatt i konseptualisering og implementering av modeller som: National System of Property Administration SINAP in Honduras, Model of Management of Joint Municipalities in Honduras, Integrated Model of Cadastre Management - Registry in Nicaragua, System of Administration of the Territory SAT in Colombia . Redaktør for Geofumadas kunnskapsblogg siden 2007 og skaper av AulaGEO Academy som inkluderer mer enn 100 kurs om GIS - CAD - BIM - Digitale tvillinger-emner.

Relaterte artikler

6 Kommentarer

  1. Hehe.
    Etter 5 år med blogging ... Hvis du ser på kategorien fritid og inspirasjon, vil du se at det alltid var en artikkel som denne.

    Hilsener.

  2. Jeg forstår ikke, er forfeilet i dette innlegget som egeomates som ville være for en kvinneseksjonen eller noe, cheesy. Jejejeje Sorri, men kanskje er det folk som synes det samme som meg. Hilsen til Geofumadas venner

  3. Ja, jeg forstår det er vanskelig å pininos mer vågale enn dyktighet, når du har lesere som har lansert hår leser mye.

    En hilsen.

  4. Hei, Angela. Det er godt å se deg rundt, takk for karismaen du tar med deg.

    En klem

  5. Nooooooooo jeg foretrekker The Art of War ... Jeg leste også en sånn og slutten var ikke på en flyplass, men i en vaklende dokke ... den stoppet så lenge at en snegl gytt i fingrene ... til tross for utformingen døde mormodene

  6. Så godt å lese deg igjen! Du etterlot meg limt til skjermen for å vite slutten ... selv om jeg ante at denne separatoren ikke ville oppnå 😉

    Greetings!

Legg igjen en kommentar

Din e-postadresse vil ikke bli publisert. Obligatoriske felt er merket med *

Tilbake til toppen-knappen