På baksiden av hånden din

Andre ganger hadde han rørt hånden din, jeg vet ikke hvor mange, jeg vet ikke om mange, ikke det aldri, kanskje aldri, ikke som dette. Men forvirringen av å starte denne skrivingen er nesten unødvendig når det som ikke har vært lenger gir mening med en milepæl som sletter historien til det som ikke var. Ikke det aldri, ikke slik.

Det hele startet med det uskyldige berøringen av neglenes negler, din delikate og lange, min en konsekvens av rutine, alt i spøk av den digitale kontakten til filmen ET Grinding, ubehagelig, kjedelig, ikke veldig morsom. Det statiske på teppet i klasserommet utgjorde en liten gnist i den tredje falen, rett ved berøring av flammene, som skjer med meg så ofte i min vane å dra føttene og frekvensen din på gummisålene. Der endte det, det var ikke mer.

Ettermiddagen gikk i fortvilelse fra Datashow som varmet ørene mine, håpløsheten til å bli ferdig på lørdag, latteren fra fotografier fra andre tider som ikke kommer tilbake. Tiden kom, ettermiddagen, natten, som om det bare var en dag til. Ventetiden på middag, på at du ankommer, på at du ler. Nok en gang, den sjenerte hilsenen i hånden, livets uunngåelige latter, respektens ærlige blikk, bekymringene som må ivaretas.

Men i den mørke inngangen til innhegningen, med arboret over vinstokkene i uorden, følte jeg den milde berøringen av torsoen på hånden din i min. Før eller senere, med den samme og mer intense følelsen av forsetet på bilen min; en går, en kommer, myk og uskyldig over portalens tranghet og forsiktigheten med det usikre steingulvet. Følelsen av din myke hud på de 19 hårene på bare 1.83 kvadratcentimeter på baksiden av hånden min var kald. I logaritmisk regresjon briste de og bar den følelsen gjennom follikkelen, til basen, med en reaksjon av gåsehud, trengte inn i hornhinnen, klar og spiny lag og til slutt malte høyt i scaphoidbenet. Så i en positiv radikal, i mindre intensitet, men liknende forbindelse, tangent mot en konstant for ikke å glemme milepælen.

Det var en uventet retur til et øyeblikk i barndommen da jeg tror jeg så deg andre steder. Med det samme smilet, smakte på brusen, mens du med øyenbrynet så på meg som om det ikke var noen andre. Borte var de andre minnene, da jeg ville ha sett deg i tilfeldighetene til disse svingene, med den dårlige smaken av den støvete veien når den blir etterlatt, i det fjerne og glemselen til kjedelige byer. Så langt det er tenkt, så kaldt som hjertlighet, en annen dag, en natt, en annen fredag, hva betyr det ... ikke gå ... ikke glem meg ...

Jeg var i stand til å oppleve hvilket pergament i omvendt trarrosk som fortærte intensiteten til den myke huden din, da den avanserte fra et ikke-eksisterende bøyepunkt uten at integralet var sammensatt, kontakten fra den utmattede metakarpalen til falanks hvor denne historien begynner. Dette eller det andre, ditt, mitt, selve livet. Hver tomme på baksiden av hånden minnet meg på at jeg eksisterer, i den uforglemmelige følelsen av en tirsdag kveld, ikke denne, ikke de to siste.

Så savnet jeg ham. Romantikken på baksiden av hånden din som børster mot min, utilsiktet eller villig i takt med smilet ditt fra venstre øyevipper, der det ser ut til å være en føflekk og rett før håret faller på ansiktet ditt; ikke mye, ikke lite, strand for strand. Den samme følelsen som forårsaker en lørdag ettermiddag, med spenningen på torsdag som gikk, da alt ser ut til å være det samme igjen. I aksept av status, med god humor for å skjule stresset og igjen, den følelsen av at alt vil være det samme. Igjen, ikke så nytt, med minnet om det øyeblikket som overgikk det sublime.

Med og uten håp om at det kommer en annen, bedre. Med baksiden av hånden din, en annen mandag, ikke som de tirsdagene, ja som de, ikke med noen andre.