... av pusten din og mer.

Jeg klemte forsiktig på dørhåndtaket, uten frykt for at de digitale skiltene mine skulle bli impregnert i bronsens skarphet, røkt i kolonistil, fornærmet av fettet av arbeidet mitt under 5 biler hvis merke jeg ikke husker, de som jeg knapt så i inert horisontal. Jeg vendte til venstre de 83 gradene som var nødvendige for den svelgende knirkingen av bolten, som straks kastet en kjølig glorie ut av det indre miljøet, en kontrast til den dødelige varmen i Rímac River Valley, i hvis mørke det nye hotellet gikk tapt, i alderen til de modige med unyttig hevdet et halvt århundre i original byggestil.

27 grader av åpning var nok til at det svake innvendige lyset kunne belyse mine engstelige kinnben, for å legge mer enn nesen inne i det rommet som boblet av svette, som en hoppe som ble utviklet i gårdene til ung afrikansk palme. Jeg gikk på gløtt i 49 grader, 52, 58.5 og passerte nesten, jeg senket den grå fiskerhatten min, jeg kjente den indre isen på de svette templene mine, i det våte håret mitt etter 16 timers bokstavelig arbeid tvinge.

I bakgrunnen kunne jeg se de hakkete høydepunktene fra krøllene dine, gyldne øyeblikk, brune øyeblikk, tendens til rødt, til lakmus. Bare det, resten bare silhuetten av en ekte havfrue under et hvitt ark, hvis digitale modell snudde skulpturen din, og balanserte 18 graders kondisjonering av de nok 8 BTU-ene. Forsiktig forseglet jeg døren bak ryggen, og slapp kofferten Targus Nådeløst til bakken tordnet den eksterne harddisken som sikkert var i bakgrunnen, lite eller ingenting gjorde noe. Fra da av følte jeg hvordan kulden din jevnet ut varmen min, han ringte meg uten å si noe, han presset meg og sa kom med en gang! Jeg kunne nesten kjenne ordene dine i hver pore i huden min. 5 meter, fire, tre, faller som plaggene til overskuddet mitt.

Så ble øynene mine vant til dysterheten til hjerneslaget ditt, jeg kunne se det legemet i lyst beige, som omslutter to motiver som er tilstrekkelig for sjelen, i en myk skisse som 4H blyant fremhevet med pervers ned. Med åpenbar forbedring skilte de mid-tropiske kuspene seg ut i små fremspring, justert med planetene for øyeblikket, den siste halve ventetiden, av de 23 logaritmiske meldingene, omvendt proporsjonal med avstanden. I en kvart høyde dekket arket resten, og overlot til fantasien som snudde beinet som utgjør midjen din, og beina dine i en lukking på enden av føttene i ett.

Jeg gikk, jeg kjente pusten tettes når du tok kinnene mine, du skrapet det spisse skjegget mitt, da du tok skjorten min og trakk meg så nær at jeg til og med sverger at jeg så en karbunkel i glitter. Smaken av mynte godteriet ditt festet seg til leppene mine, og jeg kjente i min sjel pusten av aromaen din, blandet med den uforgjengelige smaken av pupillene dine som var skjult bak gardiner med ømme øyevipper.

Jeg forestilte meg i ekkoene mine, den gradvise nedstigningen av parfymen din, nedover ryggen din, gjennom magen din, gjennom livet ditt. Jeg forestilte meg det sterke blodtrykket ditt, på leppene dine, i øynene dine, i templene mine. Jeg følte meg virkelig som smerten i marg inne i meg, som ønsket om å gråte, le, dø. Jeg så for meg pusten din, ansiktet ditt, silhuetten din, fra døren, hvis den åpnet ...

Jeg rørte håndtaket igjen, rørte veden på nytt, gikk tilbake til rommet mitt og satte føttene mine på bakken for tredje og siste gang. 

Jeg var klar over den evige og eneste sannhet. Du kom ikke.