Av ikke-teknologiske konvolutter
Jeg er redd for å se deg igjen, og å slette en topp av staten som denne historien kom til.
Jeg vet ikke om det kan være mer. Jeg tviler på det og nekter å gjøre noe som ødelegger i det minste
hvor mye er dette for meg?
Etter å ha sett hva du synes, er jeg glad for å være del
av en medskyldig historie ... trakk seg ... idyllisk ... ekte.
Jeg nekter å huske deg som en av de mest sublime øyeblikkene i historien min
fordi det virkelig er det beste. Jeg sitter der uten å være meg. Du er deg, og ikke bare deg.
I kjærlighet med de fremmede i speilet.
Jeg på denne siden, du på brystet mitt, avslappet, med hår over øynene dine.
Og de to i refleksjonen, i motsetning til våre prinsipper, i denne sammenheng,
som skuespillere i en historie som vi regisserer, etter manus som fra utsiden
bare du og jeg forstår ...
Jeg sier ... sier du.
Den jenta, med vakre øyne, et høyt smil, en engels sjel, på stjerneskrift.
Den fyren; arkitekt for dette skriptet. Dumt og corny til det ekstreme ...
bare for tauet du gir meg, og tauet som du knytter meg til.
To idioter ... vel idioter!
Dine. Fra denne siden.
Misunnelig på speilet, arrogant av papir, ute av stand til å gjøre mer.
De ser på oss derfra
med hån av hva de er foran oss, fri som vinden, som luften
oppmerksom på at bare vi kan se dem, og bare foran speilet
hvis vi går, eksisterer de ikke lenger.
Men de blir der for alltid, i et parallelt liv som vi gjorde
Med den evige takknemligheten til linestringen, pluss forskyvningen, pluss bufferen
med forespørselen om at vi ikke gjør noe nå,
la dem ødelegge paradiset
Vi blir utenfor, tvilsomme hvis vi er virkelig ekte
eller bare refleksjonen av en annen historie de bygget
fra den andre siden, på samme tid, ikke i samme rom
